Te desharías de la palangana celeste al toque casi inhumano del dedo índice. Ya se sabrán de historias repetidas hasta el infinito vueltas novelas las noticias copiadas e impresas para continuar insistiendo sobre lo mismo.
El incalculable valor de lo profético negado de por sí pero bien plantado en las listas de ventas.
No hay noticia ni novela sino el periódico vuelto libro. Pasajeras. Pasajeras páginas que se las traga el olvido, como siempre, como antes de siempre.
Esa celeste bóveda que no estrella ni imanta
Allí donde tú
Allí donde tú no estás
Allí donde toda luz se vuelve hacia ti.
Fuera de ello. Nada.
Ni nadie.
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