this is not poetry but the search of poetry this is the word behind the word meanings against meanings what does postmodern means what postpoetic poems are what am i who am i and so and so
Wednesday, December 31, 2014
Tuesday, December 16, 2014
ya no trabajará ahí
la hipnótica me mira y yo me fui ya miles de años
el presente que se acaba de ir yace pétreo
mármol escultórico que retará al pasado
la hipnótica me mira y un girasol en sus pupilas
me sigue no importa donde intente ocultarme
de forma bella pero desplegando temor
como esos cuadros de payasos que te siguen con la mirada
no, mis hermanas ya no trabajarán más en esa casa
no puedo evitar escuchar
mueve sus manos al compás de una coreografía innata
su ritmo me mece
no, mis hermanas y yo ya no trabajaremos para la señora Delia
sus castaños cabellos destellan cuando un rayo de sol pareciera anidar en ella
acariciarla quizá
como consuelo y calor tal vez
dónde trabaja para ir
dónde
antes de que decida largarse de ahí
pero no es tan difícil sucumbir
el hecho de ser admirada
tenerlos postrados a sus pies
porque ella decide que hacer y que no
solo ella podría dedicarse a ser diosa
y como diosa que es
ignora lo que es el amor
Ella confesó (Jack en mano)
Ella confesó
luego de un par de botellas de Jack Daniels
increíble pero cierto
difícil de llevar a la cama pues seguía como si nada
que escribiría su obra mastra
esta vez sería verdad
se dislocaría la razón para entregarse a la obra
para adentrarse tanto en ella
succionada por ese hueco que no ha sido suficiente llenar
con penes innumerables
Ella confesó
que esos momentos
momentos solo eran
y la memoria no se hacía responsable de ella
y sus ideas
porque quería ser notoria
esa es palabra de ella
Quiero ser notoria dijo
dando sorbos extra sensuales a su Jack
al verla deseaba ser ese vaso lamido
ese vaso donde se su saliva se mezclaba con el whisky
Ella confesó
que no tenía caso estar viva
y que esa era la razón principal por la cual se entregaba
a cualquier pene erecto
era la búsqueda de la sensación última
quién podría hacerla sentir
qué podría hacerla sentirse completa
más que completa
llena
llena con un mazo dentro
llena de ese líquido blanco
que se bebía sin empacho
era droga
Ella confesó
que su sexo era una droga
que el sexo en sí lo es para ella
porque no hay un fin en él
porque la expansión sensorial
de satisfacción dura nada
y el vacío se ahonda
y la pérdida es mayor
y la herida se abre más
Nunca termina su whisky
no importa cuántas botellas le traigan
Cuando me la coja no será hacerle el amor
no será fornicarla
pues no es ella
es un abismo respirante
desesperado
y sin embargo
no puedo esperar para atracarle un recuerdo
y estúpido repetirme
la hice mía
fue mía
alguna vez
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