trancurrir

 La mirada y su transcurrir
 ella no sabe que transcurre y pasa
 ella capta lo móvil y lo inmóvil
 lo que incluso tú no puedes ver
 Y se abriga en ti.
 Permanece

 Mira y transcurre
 que el viaje te abarque

 y que toda la luz que ves y te penetra
 se vuelva reflejo en todos aquellos
 en quien te posas

ya no trabajará ahí

la hipnótica me mira y yo me fui ya miles de años
el presente que se acaba de ir yace pétreo
mármol escultórico que retará al pasado

la hipnótica me mira y un girasol en sus pupilas
me sigue no importa donde intente ocultarme
de forma bella pero desplegando temor
como esos cuadros de payasos que te siguen con la mirada

no, mis hermanas ya no trabajarán más en esa casa
no puedo evitar escuchar
mueve sus manos al compás de una coreografía innata
su ritmo me mece
no, mis hermanas y yo ya no trabajaremos para la señora Delia

sus castaños cabellos destellan cuando un rayo de sol pareciera anidar en ella
acariciarla quizá
como consuelo y calor tal vez

dónde trabaja para ir
dónde
antes de que decida largarse de ahí

pero no es tan difícil sucumbir
el hecho de ser admirada
tenerlos postrados a sus pies
porque ella decide que hacer y que no

solo ella podría dedicarse a ser diosa
y como diosa que es
ignora lo que es el amor

Ella confesó (Jack en mano)

Ella confesó
luego de un par de botellas de Jack Daniels
increíble pero cierto
difícil de llevar a la cama pues seguía como si nada
que escribiría su obra mastra
esta vez sería verdad
se dislocaría la razón para entregarse a la obra
para adentrarse tanto en ella
succionada por ese hueco que no ha sido suficiente llenar
con penes innumerables

Ella confesó
que esos momentos
momentos solo eran
y la memoria no se hacía responsable de ella
y sus ideas
porque quería ser notoria
esa es palabra de ella
Quiero ser notoria dijo
dando sorbos extra sensuales a su Jack
al verla deseaba ser ese vaso lamido
ese vaso donde se su saliva se mezclaba con el whisky

Ella confesó
que no tenía caso estar viva
y que esa era la razón principal por la cual se entregaba
a cualquier pene erecto
era la búsqueda de la sensación última
quién podría hacerla sentir
qué podría hacerla sentirse completa
más que completa
llena
llena con un mazo dentro
llena de ese líquido blanco
que se bebía sin empacho
era droga

Ella confesó
que su sexo era una droga
que el sexo en sí lo es para ella
porque no hay un fin en él
porque la expansión sensorial
de satisfacción dura nada
y el vacío se ahonda
y la pérdida es mayor
y la herida se abre más

Nunca termina su whisky
no importa cuántas botellas le traigan
Cuando me la coja no será hacerle el amor
no será fornicarla
pues no es ella
es un abismo respirante
desesperado
y sin embargo
no puedo esperar para atracarle un recuerdo
y estúpido repetirme
la hice mía
fue mía
alguna vez

America moribunda

¿Por qué llegaste a Nasville, Dick? No te veo con esas ansias que tiene todo joven de salir del pueblo, de conocer otros lugares? Pero me equivocaba, Dick era el verdadero vago, el fantasma, era el verdadero errante. Eso adoraba de él. Por eso no parecía contenerlo ninguna sustancia, dicho sea esto como el mejor elogio que se me haya podido ocurrir. Antes de escuchar su narración que parecía arrancada de algún folletín de viajes simplista de la internet, pude ponerle de fondo Analyse de Thom Yorke.@2014gabrielgaribay

extracto de Americrash, vol i from the rise and fall of Armerika. 2014®

 

enough of bla bla blas

enough
bla bla bla
what 
u
really really really
wantodo
what
tell me
no
dontellme
tellit to Ur self
a selfie
enough
bla bla blas

no quieres punto

tu podrías

Muchos

pero uno es el que cuenta

tu podrías

pero no quieres

no te resistes

no quieres

punto

Libre Futura Nueva Edición Poesía Reunida.

poesía reunida.

http://bookstore.trafford.com/Products/SKU-000919752/Libre-Futura.aspx

Demonios

Parpadeando sin cesar, 
rápidamente, 
o con los ojos cerrados en un estado semi REM-hipnótico, trance,
 la personaja principal de LOS DEMONIOS, DE VUDÚ, (aún no se revela, 
aunque se esté rebelando la muy rejega novela como vieja que es,  
el título definitivo de la nueva novela de Garibay) alucina barato y caro. 
Su doctor, doctora, bruja, chamana (o no sabemos si ni eso) puede transcribir el viaje y relata el relato de Viviana, cuenta su cuento, y en el viaje vamos a saber de subcomandantes que ya no son, que dejaron botada la botarga (¡rara y coincidencia del demonio!), aunque no se refiera así así tal cual  al holograma que conocimos en La Realidad, si deja pistas de los sucesores. 
Pero este es solo un tema. 

Vivian se adentra en una nube púrpura y camina y recuerda el futuro e imagina el pasado: a guerra o no guerra del/con/contra el narcotráfico, cómo funciona realmente ese bisne, los levantados, desaparecidos, la lucha de las mujeres por defender su sexo, su ser, su futuro, en una historia de México vista en desde otra dimensión.

La novela está compuesta como la metáfora de un cuerpo desmembrado: la cabeza quién sabe dónde quedó, manos por allá, dedos acá, piernas, un corazón perdido aún latente, ojos que ya no están pero miran, restos, trozos de un país fragmentado, destazado, herido, con el alma en pena...(una alma en pena que sí sale y se aparece y hace cosas.)

La novela es varios trozos de novelitas o cuentos, pero son verdades heridas, testimonios.

La novela esta dictada por una alguien, la transcribe otra alguien (y eso tiene sus asegunes), pero es colectiva, ni te memorices los nombres, porque son todos y todas, son tú, es ustedes, fantasmas, presencias, repeticiones humanas, escrita a millones de manos, porque late, desangrada, late...sus últimos latidos...

Una novela documentada pero al final novela, ficción que parecería verdad, sino es porque es el viaje de una chava loca y que se metió quién sabe qué...esa nueva sustancia... (¿quién le va a creer?). 

Dios, Lucifer, los jóvenes de todos contra todos, en el amor y en el odio (que igual es parte del amor), los que quieren cambiar las cosas y se topan con el Muro de los lamentos y las mentadas; la periodista del radio que siguen del lado izquierdo y del lado derecho los "leedores" de noticias que afirman lo contrario, que todo está va muy bien; el partido eterno, el dinosaurio fascinante (admiración y miedo) y sus partidos pajes de paja, todo, todo, todo ahí dentro...un viaje, un viaje...¿le entras?

Por alguna razón la doctora, esa acompañante, esa  Virgilia de Vivian anda con ella los círculos descendientes del México que dejó de existir, porque se fue, porque se acabó, esa quesque doctora, quiere sacarle más información, "esta chamaca sabe quién planeó el asesinato del Presidente de México, dejó pistas, lo hizo a propósito, querían que la cacharamos, su blog ahí abierto a todos"...¿Y si va por ahí la trama? Tendrían que leerla (qué flojera, cuéntanos. No, ps cómo, sino qué chiste...y ni esperen la película, si a duras penas saldrá el librito.)

Sergio Aguayo escribe, "el futuro depende de lo que hagan o dejen de hacer las minorías concientes". Resulta que estos jóvenes se lo tomaron muy al pie de la letra.


El libro es un viaje (1982-2014), tiene su línea polvosa blanquecína conductora, pero podrías muy bien leerla o esnifarla y leer por donde te plazca, brincando los restos de cuerpos que alguna vez tuvieron familia,y hablaban y reían y se encabronaban  (exceptuando desde una página específica dónde ya se revela bien bien qué onda con este alucine, caos, locura, que hasta eso ni tanto).  

Los ordenaditos se van a desesperar.
Los cuadraditos lo van a botar porque este libro cambia de forma según el ojo que lea
Los perezosos lo odiarán porque no está digeridito.
Los amantes de Joyce exclamaran ¡qué pretencioso! 
Los editores unidos globales best sellerianos dirán que no es publicable porque tiene que ser sencishito
Los escritores lo envidiarán o lo odiarán o se harán los locos porque el autor no es del clan
La familia ni entenderá (Ay, este muchacho, ¡mejor búsquese un empleo de de veras!)
Los amigos extenderán un felicidades y se echarán a correr.
O sea que para qué escribir estas cosas
para qué Demonios de Dostoievsky, para qué demonios Finnegan`s Wake, para qué la historia mítica de México, para qué la lucha indígena, la lucha de las mujeres, la de los que no aparecen pero ahí están, ahí están, atrapados porque nadie los oye, porque importa más contar el número de cabezas o coleccionar el nuevo apodo del nuevo líder de la nueva banda...
¿pa qué?, cuando hay millares de libros y millares de autores multipremiados, requetepreocupados, indignados, ¿pa qué otro más?...


quién sabe

pero al autor le encantó y en este mundo postmoderno uno tiene que pagarse sus toros y escribirse los libros que no encuentra en el mundo exterior. Mejor el subsuelo, mejor en la tierra permanecer pa volar más alto o intentarlo.

Y quizá, quizá, a un puñadito allá afuera se les haga interesante, incluso propositivo, incluso entretenido, de suspenso, de miedo, con sustancia...quizá.

Pero uno qué. 

(escrito a toda velocidad, casi como huyendo, por quién sabe por qué diantres y dientes, porque ya 


queremos abandonar esta pena y dormir un poco, soñar, si se puede, otra vez)

Con Desciende

Desciende, 
de ti hacia la bruma de la oscura secreta
donde el río no se ve y mana
en la boca que no habla

Condesciende y déjate 
Te haré de todo

Recíbeme 
con todos tus ojos abiertos